Me ire, lo he visto, lo siento, ya estoy aqui.
Veo, veo y puedo ver; he vivido atrapado dentro de una burbuja, en la cual me detiene, pero que me deja ver hacia el exterior, para crear surreal realidad...
Veo, veo y puedo ver, una pequeña cortina entre lo que soy y soy en un futuro; un futuro que me mueve y me a hecho ver mas allá del aquí y el ahora. Un futuro lleno de constelaciones de ideas.
Veo, veo y puedo ver, una las ganas que tengo, las ganas que me llenan de fuerza, lo dijo Albert, hay una fuerza motriz más poderosa que el vapor, la electricidad y la energía atómica: la voluntad, y la mía me ha desbordado para dejarme crecer en lo que DEBO ser, aquí y ahora.
Veo, veo y puedo ver, mas allá de un sueño o una idea vaga e in concisa, me veo caminando entre creatividad, entre sueño y surrealismo. Mimos que danzan en las calles y arquitectura que eleva y desborda sentimientos, una playa que lo que hace es llevar esa calidez a una costa donde cada habitante expresa su sentir a su modo. Historia y politica que marcan a una ciudad de pasado, presente y futuro, una ciudad de ejemplo en quien la vive...
otoño
-No entiendo lo de las hojas
-¿Sabe usted porqué las mejores historias se cuentan en otoño?
Por supuesto que no tenía ni idea. Aquel hombre le llenaba de curiosidad. No era un vagabundo al uso. Poseía un piso en el centro, cobraba un sueldo regular por los cuentos que mandaba por internet a diversas web infantiles. Podía tener una vida normal, pero prefería perder el tiempo en el parque recogiendo hojarasca en una despreocupada indigencia.
-Ocurrió antes de todo... o antes de esto, al menos. Cuando todas las historias, los cuentos y las leyendas pertenecían a los dioses y el hombre no tenía imaginación. Y habría sido así para siempre de no ser por un increíble acto de valentía, aunque muchos opinen que se trataba solo de locura.
Uno de los dioses, el Rebelde, el Loco, el Traidor... muchos son los nombres que recibe, se hartó del apocamiento del resto de dioses, pues comprendía que las historias y su magia, para seguir vivas, necesitaban de mentes que las soñasen, de corazones que anhelasen escuchar cada siguiente palabra, de ilusiones que alimentaran la llegada del feliz desenlace.
Así que robó la Narración, entera. Se la arrebató al resto de dioses y huyó hacia la Tierra de los Hombres desde su hogar en los Jardines del Sueño. Quizás antes de hacer nada ya sabía que se convertiría en un paria, un exiliado, o puede que nunca se parara a pensarlo. Pero cuando todos los demás dioses salieron en su persecución ya no había reparación posible.
Era cuestión de tiempo que le atraparan. Cada vez estaban más cerca y sus posibilidades de llevar las historias a los hombres menguaban a cada zancada de la precipitada carrera. Así que, desesperado, arrojó la Narración al mundo, sin saber que suerte correría.
Y entonces le alcanzaron. Tanto el dios rebelde como cuál fue el castigo por su crimen cayeron en el olvido. Pero no su proeza. Su plan, aunque descabellado funcionó. La Narración atravesó el cielo de los hombres como un lucero ardiente y se estrelló, quedando enterrada a varios metros de profundidad. La magia de las palabras es poderosa, y sobre todo, una fuerza viva. De la Narración brotaron raíces y creció un tronco, se multiplicaron las ramas y germinaron flores. En cada una de sus hojas se desgranaba una historia de las robadas por el Dios Rebelde.
Hubo que esperar a que pasaran las estaciones y las hojas teñidas de cobre y ocasos descendieran al alcance de los hombres. Por eso las mejores historias siempre se cuentan en otoño, pues los árboles tienen memoria y cada año en sus ramas repiten los relatos que aprendieron del fruto de la Narración y cubren el suelo con ellas, a la espera de que las recojamos para hacerlas grandes de nuevo, tan pronto posemos los ojos sobre sus palabras.
-¿Sabe usted porqué las mejores historias se cuentan en otoño?
Por supuesto que no tenía ni idea. Aquel hombre le llenaba de curiosidad. No era un vagabundo al uso. Poseía un piso en el centro, cobraba un sueldo regular por los cuentos que mandaba por internet a diversas web infantiles. Podía tener una vida normal, pero prefería perder el tiempo en el parque recogiendo hojarasca en una despreocupada indigencia.
-Ocurrió antes de todo... o antes de esto, al menos. Cuando todas las historias, los cuentos y las leyendas pertenecían a los dioses y el hombre no tenía imaginación. Y habría sido así para siempre de no ser por un increíble acto de valentía, aunque muchos opinen que se trataba solo de locura.
Uno de los dioses, el Rebelde, el Loco, el Traidor... muchos son los nombres que recibe, se hartó del apocamiento del resto de dioses, pues comprendía que las historias y su magia, para seguir vivas, necesitaban de mentes que las soñasen, de corazones que anhelasen escuchar cada siguiente palabra, de ilusiones que alimentaran la llegada del feliz desenlace.
Así que robó la Narración, entera. Se la arrebató al resto de dioses y huyó hacia la Tierra de los Hombres desde su hogar en los Jardines del Sueño. Quizás antes de hacer nada ya sabía que se convertiría en un paria, un exiliado, o puede que nunca se parara a pensarlo. Pero cuando todos los demás dioses salieron en su persecución ya no había reparación posible.
Era cuestión de tiempo que le atraparan. Cada vez estaban más cerca y sus posibilidades de llevar las historias a los hombres menguaban a cada zancada de la precipitada carrera. Así que, desesperado, arrojó la Narración al mundo, sin saber que suerte correría.
Y entonces le alcanzaron. Tanto el dios rebelde como cuál fue el castigo por su crimen cayeron en el olvido. Pero no su proeza. Su plan, aunque descabellado funcionó. La Narración atravesó el cielo de los hombres como un lucero ardiente y se estrelló, quedando enterrada a varios metros de profundidad. La magia de las palabras es poderosa, y sobre todo, una fuerza viva. De la Narración brotaron raíces y creció un tronco, se multiplicaron las ramas y germinaron flores. En cada una de sus hojas se desgranaba una historia de las robadas por el Dios Rebelde.
Hubo que esperar a que pasaran las estaciones y las hojas teñidas de cobre y ocasos descendieran al alcance de los hombres. Por eso las mejores historias siempre se cuentan en otoño, pues los árboles tienen memoria y cada año en sus ramas repiten los relatos que aprendieron del fruto de la Narración y cubren el suelo con ellas, a la espera de que las recojamos para hacerlas grandes de nuevo, tan pronto posemos los ojos sobre sus palabras.
un momento más...
LC
El fin del mundo
Se perdió el fin del mundo. Después de dedicar toda una vida a tomarle el pulso a las estrellas, a descifrar las crecidas de las mareas, a traducir el susurro cambiante de los vientos y el silencio estático de las rocas.
Gastó cada minuto de su presente en pronosticar los minutos futuros que sus ojos nunca verían y ahora, ante la visión de su obra completada, comprende con tristeza que nunca verá su ciencia transformada en certeza, porque su mundo, su propio mundo, ese al que nunca le prestó atención ha empezado a dejar de respirar para recordarle que las generaciones venideras olvidarán su nombre y sólo le recordarán como el sabio que murió sabiendo que se perdería el fin del mundo.
Gastó cada minuto de su presente en pronosticar los minutos futuros que sus ojos nunca verían y ahora, ante la visión de su obra completada, comprende con tristeza que nunca verá su ciencia transformada en certeza, porque su mundo, su propio mundo, ese al que nunca le prestó atención ha empezado a dejar de respirar para recordarle que las generaciones venideras olvidarán su nombre y sólo le recordarán como el sabio que murió sabiendo que se perdería el fin del mundo.
un momento más...
LC
-El sabio calla y actúa-
-El sabio sabe cuando callar para comenzar actuarn y cuando comenzar a escuchar.-
-Claro, porque escuchar tambien es un arte.-
-Cualquier cosa que llene tus sentidos es arte, o tu que crees?-
-Si, el arte esta en los ojos de quien lo mira.-
-Y regresamos a lo que deciamos que todo lo que vemos es un reflejo de nosotros mismos, por eso dicen que el arte es un reflejo del alma.-
-Exacto.-
-Cercano, creo que 'arte' rebasa lo que pensamos y lo que logramos sentir a grandes rasgos. -
-El arte, cuando es un verdadero reflejo del alma, no es que rebase lo que pensamos sino que a través de ella nos dejamos fluir. Por eso sentimos que supera nuestros pensamientos-
-Arte no es lo que hace un arista, ni la interpretacion que le damos, si no mas alla de ello, lo que esta 'pieza' a de influenciar en nosotros.-
-Sin importar que la influencia no sea el reflejo del artista sin no lo que sentimos con ella.-
-El artista solo es el codificador de, que reinterpreta una realidad que le a tocado vivr.-
-Que interpreta... Sii, que siente...-
-...Que vive...-
-El mismo vivir te da una condicion de pensamiento que te hace ver y sentir de cierta manera-
-...Y como consecuencia de actuar-
-Preciso y veras.-
-El sabio sabe cuando callar para comenzar actuarn y cuando comenzar a escuchar.-
-Claro, porque escuchar tambien es un arte.-
-Cualquier cosa que llene tus sentidos es arte, o tu que crees?-
-Si, el arte esta en los ojos de quien lo mira.-
-Y regresamos a lo que deciamos que todo lo que vemos es un reflejo de nosotros mismos, por eso dicen que el arte es un reflejo del alma.-
-Exacto.-
-Cercano, creo que 'arte' rebasa lo que pensamos y lo que logramos sentir a grandes rasgos. -
-El arte, cuando es un verdadero reflejo del alma, no es que rebase lo que pensamos sino que a través de ella nos dejamos fluir. Por eso sentimos que supera nuestros pensamientos-
-Arte no es lo que hace un arista, ni la interpretacion que le damos, si no mas alla de ello, lo que esta 'pieza' a de influenciar en nosotros.-
-Sin importar que la influencia no sea el reflejo del artista sin no lo que sentimos con ella.-
-El artista solo es el codificador de, que reinterpreta una realidad que le a tocado vivr.-
-Que interpreta... Sii, que siente...-
-...Que vive...-
-El mismo vivir te da una condicion de pensamiento que te hace ver y sentir de cierta manera-
-...Y como consecuencia de actuar-
-Preciso y veras.-
-La felicidad no es un premio, sino una consecuencia. El sufrimiento no es un castigo, sino un resultado. ... Queda prohibido no luchar por lo que quieres, abandonarlo todo por miedo,no convertir en realidad tus sueños.-
-No me gusta la palabra prohibido. Me gusta mas: lucha por lo que quieres sin detenerte por el miedo porque es la unica manera de alcanzar tus sueños. Y... La felicidad y el sufrimiento siempre seran consecuencias de nuestros actos, se manifiestan, creo yo, para hacernos conscientes del tipo de decisiones que tomamos.-
-Si, esa consciencia al final de cuentas es la experiencia que adquieres de cada acto, partw de la accion que has tomado hacia lo que quieres. Es decesion nuestra el como aprendemos las cosas mas que las consecuencias-
-Exacto querido amigo, vas entendiendo! ;)-
-Jajajajajajajaj!! Ahora resulta que yo soy el que entiende. No lo entiendo, lo acepto, es parte de adoptarlo.-
-No me gusta la palabra prohibido. Me gusta mas: lucha por lo que quieres sin detenerte por el miedo porque es la unica manera de alcanzar tus sueños. Y... La felicidad y el sufrimiento siempre seran consecuencias de nuestros actos, se manifiestan, creo yo, para hacernos conscientes del tipo de decisiones que tomamos.-
-Si, esa consciencia al final de cuentas es la experiencia que adquieres de cada acto, partw de la accion que has tomado hacia lo que quieres. Es decesion nuestra el como aprendemos las cosas mas que las consecuencias-
-Exacto querido amigo, vas entendiendo! ;)-
-Jajajajajajajaj!! Ahora resulta que yo soy el que entiende. No lo entiendo, lo acepto, es parte de adoptarlo.-
¿?
No entiendo lo que sucede, lo que se distribuye por mi cabeza, pienso mas rápido de lo que escribo. Los dedos no me alcanzan para describir lo que siento, lo que veo y este ritmo.
¿Que es lo que me has hecho? ¿que es esta insatisfacción? ¿que hago aquí esperando poder hablar?
No soy una persona que hable, no soy una persona que le dice a los demás lo que siente, o lo que piensa. ¿Porque ahora? ¿cuantas veces no lo intente?, y no le dieron importancia a mi charla...
Como explicar que mi cabeza es un huracán que se a hecho nudo, que siento que me vuelvo loco entre tantas ideas, que necesito paz. Como explicar que por momentos ni yo solo me entiendo.
Se que mi silencio esconde muchas cosas de las que soy, de las que he sido y de lo que a formado parte de lo que me define. He pasado tantas cosas de las que no me duele hablar, sino recordar.
Conozco el sentimiento, conozco sentirme varado, sentirme que no avanzo, que no continuo.
Si me paro frente a ti y hablo, algo me dice que sera distinto, que se volverá simple. pero ¡¿Porque?!
Quiero dejar de buscar entender las cosas, quiero poder empezar a caminar hacia adelante, poder seguir...
No creo que la vida sea difícil, creo en el disfrutar de las cosas simples, en la felicidad que nos llama a cada segundo, creo en ti una vez mas...
¿Que es lo que me has hecho? ¿que es esta insatisfacción? ¿que hago aquí esperando poder hablar?
No soy una persona que hable, no soy una persona que le dice a los demás lo que siente, o lo que piensa. ¿Porque ahora? ¿cuantas veces no lo intente?, y no le dieron importancia a mi charla...
Como explicar que mi cabeza es un huracán que se a hecho nudo, que siento que me vuelvo loco entre tantas ideas, que necesito paz. Como explicar que por momentos ni yo solo me entiendo.
Se que mi silencio esconde muchas cosas de las que soy, de las que he sido y de lo que a formado parte de lo que me define. He pasado tantas cosas de las que no me duele hablar, sino recordar.
Conozco el sentimiento, conozco sentirme varado, sentirme que no avanzo, que no continuo.
Si me paro frente a ti y hablo, algo me dice que sera distinto, que se volverá simple. pero ¡¿Porque?!
Quiero dejar de buscar entender las cosas, quiero poder empezar a caminar hacia adelante, poder seguir...
No creo que la vida sea difícil, creo en el disfrutar de las cosas simples, en la felicidad que nos llama a cada segundo, creo en ti una vez mas...
un momento más...
LC
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